Otro final del tiempo

" ...Su tiempo acabó y dudo todavía, dudo hasta el fin". Samuel Beckett

Cumpleaños de Rudyard Kipling

"Si el lector recuerda al niño aquel que contó una historieta al novelista Eustace Cleever, recordará también que llegó con el tiempo a ser baronet, propietario de una enorme finca. Ha perdido un poco en prestigio, debido a su cocina, pero no ha perdido nunca a sus amigos. Me he enterado de que una de las salas de su palacio está convertida en hospital para enfermos; en ella pasé yo una semana acompañado de dos melancólicas enfermeras y de un especialista en psilosis". Rudyard Kipling

Una historia de amor

El Miércoles pasado, cuando volvíamos de Inca a donde habíamos viajado para comprar una remesa de vino oloroso de buena calidad y precio con el que, acompañado de dos galletas María, solemos endulzar las tardes navideña, el lunes pasado, en efecto, cuando enfilábamos ya el camino pedregoso de nuestra casa, nos encontramos a Blacky quien de un modo inusitado en ella y completamente fuera de caracter, había al parecer saltado por la ventana de la cocina, la cual por distracción se encontraba entreabierta, con el fín de, aprovechando nuestra ausencia, encontrarse en secreto con Pincho, un antiguo novio con el que ya sospechabamos, por ciertas ausencias nocturnas sin justificar, que había vuelto despues de un año de distanciamiento y aparente indiferencia. La tarde en que se descubrió el pastel porque volvimos de Inca antes de lo previsto ya que la bodega a la que nos dirigíamos se encontraba, por la crisis, cerrada de mala manera, nos topamos con la feliz pareja de paseo e incluso vimos cómo se besaban de un modo más tierno que el humano, bajo la sombra del algarrobo. El romance ha ido a más y pensamos que será eterno, no se trata de lujuria y menos aún de momentáneo capricho. Pincho ha pasado ya varias noches al raso velando armas en silencio a la puerta de su amada. Ante Pincho, yo me veo banal, él es un Lancelot du Lac enmascarado.

Quien ha sido rey en Narnia siempre será rey allí.

Esta avenida de Middelharnis que pintó, probablemente en 1689, Meyndert Hobbema , es - más que la prolija nevada de Brueghel- la precisa imagen de mis súbitos inviernos, cuando algo en mi interior - cuatro palabras por evitar otras dos que habrían sido más certeras pero sonaban cursi: mi alma, ¡ay, Dios! - se convierte en la Narnia de la Bruja Blanca donde siempre era invierno y nunca navidad . Y ya que la melancolía y el frío espiritual me han llevado a C.S. Lewis, puedo llegar también a su " La experiencia de leer" de 1961, y a su buen consejo: Nuestro proceso de crecimiento debe valorarse por lo que ganamos, no por lo que perdemos; haber perdido el gusto por los prodigios y las aventuras no es más digno de celebración que haber perdido los dientes, el cabello, el paladar y, por último, las esperanzas. ¿Por qué se habla tanto de los defectos de la inmadurez y tan poco de los de la senilidad ?.

LA firma no es el mensaje

Mi primera gran duda existencial la provocó una oruga que con voz lánguida y sonmolienta preguntaba : ¿Quién eres TÚ?, o más bien, lo que desencadenó la reflexión y consiguiente sin vivir, fue la Heracliteana respuesta de Alicia: Yo, yo en este momento apenas lo se, Señor, aunque al menos se quien ERA cuando me levanté esta mañana, pero creo que debo haber cambiado muchas veces desde entonces .
A lo largo de los años he llegado a saber quien NO soy y a conocer facetas de mi ser pero en cuanto a lo esencial, no puedo decir que haya avanzado mucho, quizás , tras la hojarasca, mi yo no sea otro que el de Gurdulú, el escudero del Caballero inexistente de Italo Calvino, puro cuerpo y nula esencia, cuya personalidad/espejo se identifica y funde con toda naturaleza que encuentra a su paso.
Si ya tenía la duda clásica sin resolver, hace unos día, un graffitti en el suelo de Williamsburg, me metió en otro berenjenal al preguntarme sin ambages : ¿Eres bella?.
Y aquí me veo, dandole al magín para decidir qué es la belleza, sus estrechos vínculos con la bondad y la transparencia, y si, a estas alturas de curso, me he hecho con ella o por el contrario soy, tras la convencional fachada, sinceramente horrorosa y, de ser así, Dios no lo quiera, me tocaría discurrir si la fealdad a mi edad y condición tiene remedio.
¡Menudas dudosas navidades !

¿Me habrá visto alguien?

Me desperté a las tres de la mañana, por el calor y por el humo que el viento soplaba de vuelta a la chimenea, apenas podía ver la pared de enfrente con su cuadro del viejo puerto, mis ojos adormilados escocían y empecé a carraspear . Me levanté y separé los troncos para mitigar su llama pero el humo seguía entrando a bocanadas, fuí al cuarto de baño y empapé una toalla; con ella, uno a uno , fui envolviéndo los tres troncos y tirándolos por la ventana. Me asomé a la ventana y ví el suelo lleno de brasas, brasas pertinaces también en la maceta de hortensias y entre la esparraguera. Bajé y, movida por una aprensión irracional me puse a regar en camisón el suelo de piedra y las macetas en peligro, bajo una lluvia fina que no me parecía capaz de apagar el potencial y destructor incendio.
Una vez resuelto el desaguisado y colmadas todas mis imágenes del ridículo, salí con las perritas a dar un paseo romántico, en bata y con botas de pocero, por el camino a Lluch. Ví una estrella fugaz, las sombras de la luna y un buho blanco. Iba viendo la noche y cómo llegaba la mañana.

Navidad en el Molinet

Cuando el recuerdo brilla tanto como las buenas intenciones y la niñez revive bajo la mesa. Nombres lejanos caracolean por el mantel y un rayo ancho de luz polvorienta, cruza la cocina cargado de fantasmas de pasillos largos y de fuentes de perdices que venían del Café Central de la calle Chinguiti. Nadie aquí sabe que en un día como hoy cuando yo tenía nueve años me regalaron un cachorro de pastor alemán al que llamamos Hato. Y nadie, aquella navidad, en la que Marta era una niña bajita, tímida y borrosa, pudo saber que yo estaría hoy aquí, despeinada y voluntariosa, comiendo mazapán de Can Guixe, con dos perritas negras y mi familia que no es la de entonces. Todos ignorábamos aquel día que el 25 de Diciembre de 2009 yo me podría acostar profundamente contenta, en mi cama roja, en esta casa que no tiene pasillos pero es un ir y venir de cariño y escaleras. Gracias.

Veinticuatro de Diciembre

Por la mañana:
Mateo,
"Y la gloria del Señor les envolvía con su luz, quedando los pastores sobrecogidos de gran temor "... "Os ha nacido un salvador"...“María guardaba todo esto y lo meditaba en su corazón”.

Por la tarde :
El mar

Por la noche :
Cena,
Olivas y secallonas
Cava
La sopa de picadillo.
Pavo
Relleno de orejones
Guindas,
Carne picada, ciruelas
vino,
Canela sal y pimienta.
Tarta
De limon y polvorones
Café.

Trajín en Palestina

"Dios es infinitamente incomprensible, puesto que no teniendo ni partes ni límites, no tiene proporción ninguna con nosotros; Somos pues, incapaces de conocer: ni lo que es, ni si es". Blaise Pascal

Entre Housman y la Vall de'n March

Se ha hecho oscuro, la higuera le bate palmas al viento y el torrente se vive Garcilaso; El algarrobo, otrora venerable, ha perdido la calma y cruza airadas hojas con el granado. En el jardín, todo suena y se revuelve. Sólo por coquetería ,y por dar susto, las nubes corren gordas y apocalípticas hacia ninguna parte. Ha empezado a caer mínima una lluvia cosmética que me riza el pelo mientras paseo.
¡Que vida tan agradable!. Ayer pasé tres hora fotografiando un cepillo de dientes y hoy he dedicado la mañana a la dificil traducción del “Epitafio para un ejercito de mercenarios” de Alfred E. Housman, que me descubrió P.R la otra noche:

These, in the day when heaven was falling,

The hour when earth's foundations fled,

Followed their mercenary calling

and took their wages, and are dead.

Their shoulders held the sky suspended;
They stood, and earth's foundations stay;

What God abandoned, these defended,

And saved the sum of things for pay.

Estos, el día en que se abrieron los cielos
y de la tierra temblaban los cimientos,
Cumplieron su destino mercenario
Cobraron su salario, y están muertos.
sus hombros sostuvieron el cielo en equilibrio,
Y es por su firmeza que la tierra hoy aguanta
Lo que Dios olvidó, estos lo defendieron

Y si salvaron todo, fue solo por dinero

A más a más, ¡qué vida tan agradable!, ordeno y pulo la casa, saco del baúl los adornos navideños y las figuritas del nacimiento, clasifico lo inclasificable, tiro medicinas caducadas, mullo el lecho de los tulipanes, cambio alfombras, deambulo en feliz sosiego entre las chimeneas, zurzo goteras, leo a Ninon de Lenclos, sueño con Hortense Fiquet, rio con los perros,bebo gaseosa y sonrio ante los días venideros. No hay nada como Can Dionis en invierno.

Sección mensajes locales, punt informatiu :

Mauricio: deliciosas las naranjas

Adriana: Gracias por avistar el salto de fecha.

De la pura nada

No hablaré de mí ni de otra gente, no celebraré la nieve ni me lamentaré del hielo que hizo tan peligroso el puente. Solo quiero preguntar: ¿Por qué no venden cepillos de dientes blancos?

Dormido sobre un paño que podría ser blanco

Ayer encontré al Negro Escipión durmiendo la siesta en la Fundación Mapfre de Madrid, hoy le empaquetarán para que vuelva a su Museo de Sao Paolo. El joven Cezanne todavía era romántico cuando pintaba al modelo de la Academie Suisse, quería pintar como Delacroix y acababa de conocer a Pisarro. Las pinceladas de la espalda son todas sesgadas, gruesas y planas, utiliza un marrón único que matiza, ya seco, con toques de rosa y negro. Monet compró este cuadro a Vollard por 400 francos y lo colgó junto a un Berthe Morisot en su dormitorio de Giverny.
Y hablando de Giverny, enlazo con el concepto jardín y desde el concepto, como es natural, llego a nuestro jardín real y tan querido de Mallorca, hacia donde salgo hoy volando, volando, a las once cuarenta de la mañana para pasar las vacaciones de Navidad junto al torrente, que ya correrá caudaloso, bajo el Puig Tomir, entre las montañas de la sierra de la Tramuntana.

Aliuropoda melanoleura

Desde hace un tiempo leo la prensa con dejadez. Mantengo la costumbre de periódico con desayuno pero le hago poco caso ( al periódico, porque zampo el desayuno con entusiasmo), y salto editoriales, ignoro titulares, puenteo noticias, paso las páginas de tres en tres y las líneas de cinco en cinco.
Creo que se ha corrido la voz y a los medios les preocupa mi indiferencia, de modo que intentan recuperarme y trufan cada número con algún suelto que sea de mi gusto. Son muy amables, y me conocen bien, ayer por ejemplo, se que escribieron para mí la noticia de la página 37 : El oso panda tiene genes de carnívoro aunque come bambú. La firma Alicia Rivera y desde aquí le doy las gracias: No tenías que haberte molestado pero ya que lo has hecho te diré que me ha entretenido una barbaridad. Parece ser que el oso panda gigante tiene genes de carnívoro aunque unos microorganismos intestinales que le aquejan, hacen que los filetes se le indigesten. Alicia, que no sabe como agradar dice frases maestras, que ni H.G. Wells: Es el primer genoma que se logra de un úrsido y los investigadores, dirigidos por Li Ruiqiang, lo han hecho con la técnica avanzada de secuenciación en paralelo, mucho más rápida y económica que la tradicional .¡Me mata!. Comenta también que En cuanto a su escasa reproducción no han dado con resultados concluyentes, pero sobre la alimentación han avanzado bastante, y añade un asunto fascinante: En su lengua (la del panda gigante), han encontrado receptores del sabor "unami", vinculado a los glutamatos y a la carne y en cambio, lo que no han encontrado son genes relacionados con la digestión de la celulosa.
Hoy han intentado engancharme con "100 años esperando el mar", y "pasamé una gamba", que no estaban mal, la verdad, pero ¡ni punto de comparación!.

Entre cinco y menos cinco

7.30. AM
Ya iban, gris perla, tres días de invariable cielo. Y hoy, asoma pálido un azul, entre los taxis que han vuelto a la ciudad, como en Mayo los vencejos.
7.30 PM
Volvió el invariable, para solo con la noche ocultarse en el cierzo .

Y si fuera yo en quien él pensaba.

"Escribía todas las tonterías que decía " . Lope de Vega

El miedo II

Lo mío fue distinto.
Confundí el nido de las arañas con las agujas del pino, y las luces de la ciudad con los ojos del tigre.

El miedo

.-Cuénteme cómo ocurrió todo.
.- Pues verá, yo creí percibir la sombra de un movimiento entre los árboles y no se si era una hoja lo que sentí caer detrás de la silueta de la fuente. Antes del grito me pareció escuchar el crujido de la arena bajo un paso. Después ocurrió.

En contra

Leo en el periódico un reportaje sobre las clínicas que ofrecen vientres de alquiler en India. El tono es progresista y comprensivo. En ningún momento citan la palabra clave: INTERMEDIARIO.
Se puede plantear un debate sobre la ética del vientre de alquiler, pros y contras, pero lo aquí pertinente no es tal debate sino el rechazo absoluto a cualquier intermediario que aproveche la miseria de los otros para enriquecerse.
Clínicas indias con todo su staff y su tralalá, cobran un buen dinero y pagan una suma mezquina, a mujeres que venden lo único que todavía no les habían quitado: su cuerpo, su ternura, su integridad y sus instintos.
En Occidente juzgamos con facilidad y rigor temas como los abortos selectivos, el velo en las mujeres, los habitos alimentícios o la religiosidad de los otros pero cambiamos de moral y hacemos la vista gorda cuando nos conviene.
Si alguna pareja española quiere tener un hijo en vientre indio - ya es algo significativo que ningún niño ajeno por necesitado que esté les resulte suficiente - que se moleste, por ejemplo, en ir allí a conocer a una mujer, elegirla y mimarla, ofrecerle una relación, una dignidad nueva y una renta para toda la vida, por ser capaz de ofrecerles el milagro del hijo.
Estoy en contra, en contra, en contra, muy en contra de la moral variable, la vista gorda y la sensibilidad anémica.

Self - Portrait as a fountain.1966

"Hay artistas que solo funcionan dentro de una disciplina concreta. Esa gente no me interesa. Puede que tengan talento, pericia y muchas otras cosas, pero, sencillamente no me interesan. Es un asunto complicado porque es cierto que no se necesita ser capaz de dibujar o de pintar bien o mezclar bien los colores, no se requiere ninguna de esas cosas tan específicas de la disciplina para ser interesante, pero también es cierto que los que carecen de toda habilidad, no pueden comunicar, luego tampoco funcionan. Así que solo me interesan los que se mueven en el interesante margen entre unos y otros". Bruce Nauman

Una realidad aparte

"En Rothko, la estética sale de la obra para ocupar el muro. Allá donde se encuentre un Rothko, éste producirá un efecto real en las cosas que le rodean y a su vez las cosas que le rodeen, afectarán realmente al Rothko... esto es lo que yo llamo "realismo" en pintura": una pintura a la que afecta la luz y la presencia real de cada lugar, una pintura que es capaz de modificar toda realidad en la que se situa". Robert Ryman

en el Aconquija viene clareando

Sabía por Atahualpa que Catamarca tiene mil distintos tonos de verde pero desconocía sus rosas.
Allí, a 3200 metros sobre el nivel del mar, en la sierra de capillitas existen unas cuevas con estalactitas que relucen en un rosa vivo y forman una selva psicodélica, silenciosa y milenaria . Están hechas de una piedra semipreciosa, aunque preciosísima, compuesta por carbonato de manganeso de origen volcánico, se llamá Rodocrosita. Los Incas la tallaban como símbolo del amor más allá de la muerte, los americanos del norte, ya en el siglo XX, la convertían en polvo que mezclaban con el pienso de las gallinas para que sus huevos fueran más resistentes. Roger Caillois, intelectual de izquierdas, francés y amigo de Bataille, subió hasta las minas del Aconquija en 1940 por extraer con sus manos la piedra en la que mandó tallar un caliz. Y en el caliz vertió, mezclada con vino, su sangre para que la bebiera Victoria Ocampo.

Albert C.Barnes

Albert C.Barnes nace en 1872 en Filadelfia y aprende sus primeras nociones de anatomía en la carnicería de su padre. A los veinte años, tras acabar la carrera de medicina en la Universidad de Pensilvania, amplia sus conocimientos de química y Farmacia en las universidades de Berlín y Heidelberg. En 1900, de vuelta en America, estudia psicología y filosofía con Jonh Dewey, G. Santayana y W. James, al tiempo que inventa el Argyrol, un antiséptico revolucionario, levanta una compañía para comercializarlo y se hace rico. En 1927, antes de la gran recesión, vende la compañía y se convierte en millonario. Desde entonces y hasta su muerte en 1948 se dedica a la cultura, la horticultura y el Arte.
Albert C. Barnes cree necesario que la clase obrera tenga un acceso directo al arte y al pensamiento y trabaja para conseguirlo; cree en la fuerza de futuro de los Afroamericanos y lucha por su integración en la universidad, en la sociedad y en las artes. Es intransigente y extremado en todas sus voluntades y pasiones.
En 1910, Albert C. Barnes estaba muy ocupado pero envió a su amigo, el pintor William Glackens a Paris porque le daba la impresión de que allí se cocía algo importante. Le dió crédito ilimitado por si veía algo digno de ser comprado. Cuando Glakens vuelve con 20 cuadros y un albúm de fotos, Barnes se entusiasma tanto que en 1912 embarca él mismo para París donde le acogen sus amigos Gertrude y Leo Stein: me encontré en una ciudad llena de fuerza en un tiempo de exaltación y con gente libre, creo que pocos momentos históricos habrán sido tan creativos y vibrantes como París antes de la guerra. Conoció a Picasso, a Matisse y a Modigliani, unos años después se hizo gran amigo de De Chirico y de Lipchitz. Empezó a comprar a gran escala y siguió haciéndolo hasta el día antes de morir.
En 1922, en el terreno de un arboretum ya maduro y en el edificio que encarga para tal fín al arquitecto Paul Philip Cret, abre su Fundación con la que quiere promover la mejora de la educación y la apreciación de las artes. Estableció allí una escuela de horticultura y botánica, una catedra de estética, en la que durante unos años Bertrand Russel impartió las clases que publicaría más tarde como historia de la Filosofía de Occidente, y un museo donde coloca a su ecléctico gusto las obras de arte contemporáneas y las antiguas, los muebles, su colección de forja y las piezas africanas, en las que tanto creía, para que de un modo natural conversen y se enriquezcan mutuamente.
Desde entonces y por voluntad de Barnes, la colección solo puede visitarse tres días a la semana y previa cita telefónica o por carta. Para entrar hay que identificarse en la cancela del jardín, esperar al aire libre aunque truene, cruzar el arboretum, llegar a la casa y llamar por fín al timbre hasta que pausadamente alguien te abre el paso.
Pero, una vez dentro, te encuentras de verdad dentro, estás solo y todo es tuyo: Cezanne, Renoir, Picasso, Matisse, Rousseau, Modigliani, Soutine de Chirico, Gauguin, Toulouse Lautrec, Prendergast... El Greco, y los viejos maestros, las esculturas de Benin de Ife y de Lipchitz, los tapices griegos y los muebles de los pioneros americanos.
Cuando Albert C. Barnes muere en 1948, deja una condición sine qua non, la Fundación, sus actividades y su colección deben permanecer como estan y donde estan, no admite cambios.
Su voluntad hasta ahora se ha cumplido pero desde hace unos años parece que la situación se ha hecho insostenible: las condiciones de visita tan limitadas, los desproporcionados gastos pedagógicos y la falta de cafetería o tienda de souvenirs al uso, hacen que no cuadren los números. Están en la bancarrota. Tras un largo pleito con los románticos puristas, el patronato ha conseguido que les permitan construir nuevo edificio para la Fundación Barnes en el centro de Filadelfia - ya está aceptado el proyecto de dos arquitectos neoyorkinos, Williams y Tsien- y van a suprimir en él todas las peculiaridades y todas las trabas. Estará acabado para 2012 y calculan un mínimo de dosciento cincuenta mil visitantes anuales, cinco veces los actuales.
Yo, me temo, estoy con los románticos, habría preferido una solución imaginativa que permitiera a la Fundación Barnes seguir siendo lo que quiso su creador, un lugar utópico y excéntrico, un placer privado y un sueño compartido.

Katherina: www.obitel-minsk.by

A Katherina se le ve la toca bajo la capucha peluda del anorak. Viene de Minsk, Bielorusia, para vender adornos navideños en Herald Square. Katherina es una monja ortodoxa de la orden de Santa Elizabeth, gran duquesa y martir. Su convento se fundó en 1999 con el objetivo de, nos dice, socorrer a los necesitados, integrar a los proscritos y educar en el amor a niños con problemas, aparte de rezar, claro. Para financiar la orden y sus proyectos, los monjes y monjas de Minsk realizan una artesanía tradicional delicadísima. Aquí solo han traido bolas navideñas, angeles, pequeños iconos y campanitas de porcelana esmaltada dignas de Pedro el Grande pero en casa hacen bordados,casullas,muebles, mortajas, imaginería de iglesia, bizcochos, licores y velas de olor, encuadernan libros y mantienen una pequeña editorial.
Katherina tiene 22 años y ojos azules de recien nacida, su piel no conoce la polución, su sonrisa tampoco. Es la primera vez que sale de Minsk.
.-¿Viven ustedes aquí o vienen de visita?
.-Somos de España, nos vamos mañana.
.-¡Qué suerte, yo me tengo que quedar dos semanas más y está ciudad está loca!.
.-Pero es muy estimulante
.-Sinceramente, yo no le veo la gracia, es más bien confusa.
.-Le compramos tres bolas rojas y dos campanas azules .
.-Venid a vernos, tenemos una pequeña hospedería, Minsk y el monasterio os gustarán más que Nueva York. ¿Por que no os llevais también este angel ?

Curiouser and curiouser.

"The time has come," the Walrus said,
"To talk of many things
Of shoes and ships and sealing-wax
Of cabbages and kings
And why the sea is boiling hot
And whether pigs have wings."
"Ha llegado la hora, dijo la morsa,
de hablar de muchas cosas,
de zapatos, de barcos y de lacre,
de coles y de reyes,
de las causas porque el mar hierve
y de si los cerdos tienen o no alas".
Lewis Carroll

Spoonbill & Sugartown Booksellers

"Se encuentran en el mercado muchísimos libros inteligentes escritos por eminentes historiadores del Arte. Afortunadamente casi nadie los lee. Yo creo que la única manera de entender el Arte es mirarlo". Serge Sabarsky y el gato de la librería. Bedford Avenue con N7th. Street. Williamsburg.

Voy a vaguear de modo ostentoso

Me contaron que una ley americana prohibe a la gente gandulear por la calle. Creía que era otra leyenda urbana más pero ahora dudo. Si mi inglés no me traiciona, leo en este letrero: Ley de los 3 minutos de holgazaneo. Si eres un holgazán, pagas 2000 dolares. A lo mejor es un malentendido, pregunto a un guardia que resulta ser un señor muy viajado y me confirma que sí, que es eso. Ni que estuvieramos en Sevilla, me dice al oir mi acento, aquí nadie puede pararse en la calle a perder el tiempo. ¿Me estará tomando el pelo? Como al fin y al cabo es un guardia, no oso rebatirle ni sonreir y me despido, pletórica de actividad legislada. Mañana, si el tiempo lo permite, me pararé en inacción absoluta durante quince minutos en la acera de la quinta avenida esquina con la 47, entre el señor que toca la batería con cajas de pintura y rejillas de horno, el efebo que vende "Obama Condoms y el anónimo trajeado de oscuro que lleva una cabeza de conejo blanco tapando la suya propia y reparte tarjetas de un lugar llamado wonderland rabbit.

Historias de Filadelfia

A las diez y media de la mañana, la nieve, jony, la niebla y yo, caíamos sobre Filadelfia. Ellas venían del cielo, nosotros llegábamos en el tren 194 de Amstrad desde la estación de Pensilvania, Nueva York, para nuestra cita de las once en la Barnes Foundation. Aunque el frío me arropaba bastante, yo iba nerviosa.

It's insane

Me revientan los que van de sensibles porque suelen ser zotes pero empiezo a creer a mi médico cuando me diagnostica hiperestésica. Hoy he hecho un ridículo espantoso en el Metropolitan Museum de Nueva York. Podría haber sido en otro sitio menos apabullante pero ha sido irremediablemente aquí. Yo iba a ver los Cezanne de la colección, 22 expuestos, y he entrado tan normal pero ha sido acercarme a este campesino que sale en la foto, y he roto en llanto, para seguir lagrimeando con Hortense y con el tío Dominique, con la casa agrietada y con las bañistas , con el Pachá, con la juerga campestre, con la Montaña y con los bodegones. En este Museo son amables y te dejan pegar los ojos y la nariz al cuadro sin reprimenda. Resulta emocionalmente devastador ver tan cerca la textura mate de Cezanne, sus golpes de espátula y pincel, las capas de pintura craquelada y todavía cruda, su sinceridad inquebrantable, su evolución, su voluntad y su aprendizaje. He tenido que sentarme en un banco de madera para sosegarme porque me caían lagrimones bajo las gafas y todo lo veía borroso .
Debo estar enloqueciendo pero al lado de Cezanne ninguno de sus magníficos contemporáneos me hace ya efecto, es como si pintaran para fuera y no hablaran más que de pintura, naturaleza y sociedad.
Ya iba tranquila ampliando la visita cuando ¡Zas!, topé con Picasso en el retrato de Gertrude Stein, El actor, y un Arlequín sombrío. El llanto que había escampado volvió con más fuerza e irrefrenable. Las tres obras maestras nacían claramente de Cezanne y están unidos a él por hilo de rigor y de hierro. Un Picasso joven pintaba, con mano privilegiada, estas obras en París cuando el otro, ya anciano, aún vivía y pintaba,con dedos torpes, en Provenza. El retrato de la Stein, el más tardío, lo terminó tras muchos avatares en primavera de 2006, Cezanne moriría el próximo otoño. Hoy en su brillante ala del Metropolitan, he visto a Pablo y Paul unidos en la intensidad, la verdad y el compromiso interior, aislados los dos en un secreto que los otros ignoraban.
Hay experiencias inefables, prefiero limitarme a contar que hoy en Nueva York un vigilante de azul me ha prestado su pañuelo.

Continental Airlines. Vuelo 63 - Y

"Me voy, me voy,

se me hace tarde hoy,

me voy, me voy,

si llaman ya no estoy.

Oh dear! Oh dear! I shall be too late!"

Disney y Carrol.

Justicia Jardinera con El Equipo Plástico

Nuria Mora ha pasado un mes en Lima con sus colegas del Equipo Plastico, Sixe, Nano y Eltono, para presentar el proyecto "La cuadrada, Una visión Caleidoscopica de Lima" en las salas del Centro Cultural de España. En un rollo, Nuria trae los carteles pseudolimeños que formaron parte de la exposición. Y no contenta con regalárlos para el callejón, me ayuda a pegarlos - Goma de empapelar, agua, escoba y cubo - en el muro mugriento, frente al reciéntemente regenerado, más formal.
Nos acompañan dos amigos y cooperantes, Miguel y Piluca. Gracias a todos.
Pasan vecinos de vez en cuando y aprueban la intervención, Se planea una fiesta comunitaria de primavera.De paso, yo planto dos madroños. acabamos entrada la noche y el frío.
En la calle como en casa, esto es vida, esto es arte. Justicia Jardinera.
http://www.equipoplastico.com/

El día de la Revelación

A los dieciocho años la vida no ofrece un abanico sino un laberinto de posibilidades. Hay que arriesgarse y emprender, con atrevimiento y cautela, todos los caminos hasta encontrar el sinuoso que conduce a la plazuela de los besos con sus muros de jazmín y su olivo en el centro. Y hay que saber retroceder y tirar para delante, y saber dormir y saber despertarse. A los dieciocho años hay que aprender cartografía y epistemología, hay que catar la metafísica y no despreciar la numismática.